Alla liet de tas uit haar handen vallen. De doffe klap van het leer op het laminaat klonk oorverdovend in de dreigende stilte. Het boeket – vijf verwelkte bloemen – hing in de lucht.
Haar grootmoeder had haar deze datsja nagelaten. Het was de enige plek waar ze zich gelukkig voelde. En hij had hem verkocht zonder het haar zelfs maar te vragen.
‘Wat heb je gedaan?’ Alla’s stem klonk hees, alsof die niet van haar was.
Igor zuchtte, liet de bloemen op de commode vallen en probeerde zijn arm om haar schouders te slaan. Zijn bewegingen waren zelfverzekerd, neerbuigend – het soort dat hij altijd gebruikte om haar ongenoegen te sussen.
